2009

Fue un año rarísimo.
Descubrí quiénes son realmente mis amigos y quiénes solo se aprovechaban de mi buena disposición.
Trabajé en radio.
Leí mis escritos en un evento no-tan-literario, con público y aplausos.
Doña Constanza Bascuñán apareció en mi vida y se instaló de manera indefinida.
Me defendí de 4 flaites en un asalto con arma blanca, rompiéndole la nariz al primer hueón, para luego ser golpeado y pateado en el suelo por un celular y un reproductor que no hacían ni 6 lucas en conjunto.
Me rapé al cero.
Admití públicamente mi condición de daltónico diacrónico.
Puse a prueba mi madurez emocional (y puse en riesgo mi salud mental).
Descubrí que mi paciencia tiene un límite, y que yo también tengo derecho a enojarme y mandar a todos a la conchesumadre, que no estoy para el hueveo de nadie.
Me inscribí para votar... y voté.
Conocí a un chipriota (de Chipre).
Me declaré de nuevo a la misma mujer.
Me hice el test de elisa, y no tengo SIDA.
BXp sigue rompiéndola en internet, a pesar de la partida de varios miembros emblemáticos.
Se murió Michael Jackson, y a mí nunca me importó
Se murió el batero de Avenged Sevenfold, y me interesó moderadamente.
Se murió Brittany Murphy, y quedé pa la cagá.


Y sigo vivo.

P.S.

Los perros lamen las heridas del tiempo
mientras el espacio fuma la vida de los inmortales
y tu mamá se masturba con tu puñal de hueso.

Te odio.
Viviste en mi casa
comiste de mis alimentos
dormiste en mis aposentos
paseaste a mis mascotas
usaste mis cosas
para luego herirme
y apuñalarme por la espalda.

Las sirenas de las ambulancias
y la caravana de carrozas fúnebres
están socavando las instancias
donde antes se ponían pesebres.

Y por primera vez no es mi culpa.

En tu memoria.

Te conocí tarde, cuando un amigo me pasó entre miles de cd's de mp3 unos discos de Pantera y DamagePlan. Me puse a leer sobre tí, porque no me gusta ser ignorante. Y así descubrí que estabas muerto hace cachá de años, y que un sacohueas te mató.
Sin embargo, creo que sigues vivo en la memoria de todos nosotros, los metaleros cabeza de tarro que te llevamos en el reproductor de música. Revives cada vez que los riffs que compusiste suenan en mis oídos, y en los de millones más, junto con el bajo de Rex, la voz de Anselmo y los golpes de Vinnie.
Tu me demostraste personalmente que la inmortalidad sí existe, que se puede alcanzar. Puede que tu cuerpo ya no esté, pero estoy completamente seguro de que tu alma reside en cada una de las melodías que compusiste, y acompañas diariamente en un silencio ruidoso a todos aquellos escuchan Pantera y DamagePlan.

Eres grande Darrell, y puta que hacen falta hueones como tú en la escena actual. Te tengo un respeto inmenso, a tí y a Pantera. Gracias por hacerme disfrutar día a día con tus riffs estridentes y tus solos rompe oídos. De verdad, gracias.

Salmo 2012

Metrópolis cochinas,
políticos corruptos,
muchas espinillas,
pocos exabruptos.

Mata a tu mamá
Atrapa tu pez
Que ya nada es como lo ves.

Medios que mienten,
hueonas calientes,
papás que no aprenden,
hijos dementes.

Mata a tu mamá
Atrapa tu pez
Que ya nada es como lo ves.

Colegios fascistas,
iglesias marxistas,
bancos comunistas,
pacos extremistas.

Mata a tu mamá
Atrapa tu pez
Que ya nada es como lo ves.

Mentes brillantes
que son comediantes,
gente elegante
que es ignorante.

Mata a tu mamá
Atrapa tu pez
Que ya nada es como lo ves.

Adultos poseros,
pendejos sinceros,
viejos maleteros,
perros cacheros.

Mata a tu mamá
Atrapa tu pez
Que ya nada es como lo ves.

Metaleros mamones,
rastafaris de tela,
indies hueones,
punkys falabella.

Mata a tu mamá
Atrapa tu pez
Que ya nada es como lo ves.

Desconocidos fiables,
amigos traicioneros,
promesas realizables,
dioses cuenteros.

Mata a tu mamá
Atrapa tu pez
Que ya nada es como lo ves.

...

El señor está con bototos,
y con abrigo.
ORINEMOS!
Porque todo es por tu culpa,
por tu culpa,
por tu gran, gran culpa.

Microcuento que no clasificó para Santiago en 100 Palabras.

Iban dos putas en moto, ¡y se cayó tu mamá, hueón!